Réédition: La Femme en Bretagne


Voici la nouvelle édition de la Femme en Bretagne aux Éditions Jean-Paul Gisserot.


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Campagne perdue, je te pleure

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 Bipolaire, cyclothymique, border line… Elles me collent à la peau ces étiquettes de maladies nouvelles qui s’inventent à la pelle. Mais quand le diagnostic se déguise, « autolyse » vaut bien déprime et folie. « Ton esprit bat la campagne », répète, agacé, mon compagnon actuel. Il ne croit pas si bien dire ! La campagne… Je hais le béton, les tags, les papiers gras, les cigarettes oubliées, les incivilités. Je hais les portes closes, les grilles qui claquent, la beauté soudoyée, la grâce emmurée. Je hais les odeurs du RER, la sueur, la crasse, les gaz d’échappement, les menaces de grippe, d’attentat, d’asphyxie. Je pleure. Je pleure ma campagne. Les verts olivâtres de ses plaines fertiles, les rouges incarnat de ses coquelicots, les glycines s’enroulant en coin dans l’ombre des vieux puits. Je pleure les murs disparus de noble pierre calcaire, les escaliers polis par le temps s’enfuyant dans les granges, la lumière dorée jouant sur les persiennes bleu clair
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Bleu vif, bleu nuit, bleu émilie

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Il masquait mon champ de vision. Dès que j’ouvrais les persiennes, il me barrait l’horizon. Comment peindre dans ces conditions ? Je ne me posais jamais la question. Gouaches, crayons, papier, je ne manquais de rien. J’avais le silence et la solitude sans lesquels je serais devenu fou. Je dessinais à peine habillé au pied de mon lit médicalisé. Nul besoin de modèle, d’atmosphère. La toile se couvrait de figures géométriques aux couleurs du bonheur. Il m’aveuglait, m’obsédait, m’absorbait. Chaque matin, je vérifiais. Que les pierres n’avaient pas bougé de leur alignement, se superposant, s’imbriquant, parallélogrammes irréguliers, hexaèdres complexes, ellipses inabouties. Que les graffiti n’avaient pas été souillés, les majuscules bousculées dans leur suite logique, le signe de la virgule déplacé.  Sinon l’angoisse me terrassait. Seuls, les chiffres de ma vie consacrée aux mathématiques étaient un cadeau et leurs mises en équation un combat.  Hélas, ils m’avaient épuisé et
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RATTUS

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Participation à la 2 ième  édition du projet inter-blogueurs  « Mots éparpillés » de  Margarida Llabres  et  Florence Gindre ,  projet inspiré par  « Mots sauvages »  de Cécile Benoist.  15 Février 2016 Qui est le rat ?  Le rat de la fable, le rat des cauchemars, celui que l’on imagine avide, agressif, désagréable, le rongeur type roublard, vicelard, méprisable. Le promeneur des arrière-cours, le maître des égouts. Celui qui trotte dans l’ombre, se frotte à toutes les croûtes, hume sans dégoût les raclures, les ordures, et se régale de la misère. Celui qui flaire l’indigence et attire le malheur, accapare, s’approprie et ne cède en rien, ni un sou ni un liard, parce qu’il ne saurait apparaître charitable. Celui qu’on hait, qu’on fuit tout autant que peste, fièvre et choléra. Mais quand il n’est pas là, c’est toi qui le dis, les pourris dansent. Tu t’en étonnes ? Fi du folklore et des symboles ! Ce petit mammifère de la « gent trotte-menu », aux dents tranchantes, au
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