Réédition: La Femme en Bretagne


Voici la nouvelle édition de la Femme en Bretagne aux Éditions Jean-Paul Gisserot.


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Vanité

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Cet article participe au rendez-vous mensuel « Mots éparpillés » de  Margarida Llabres  et  Florence Gindre , projet inspiré par  « Mots sauvages »  de Cécile Benoist.  15 Juin 2016 Est-ce l’annonce d’une exposition, un canular, un sujet de bac ? Le Temps de Rien. Rien… quoi ? Rien faire, se taire, se soumettre... Ou alors un stratagème pour obliger à prendre patience  et attendre un avion qui ne vient pas ? Les grandes majuscules en métal argenté se balancent au-dessus des escaliers. Elles sont là ce matin, elles n’y étaient pas hier soir. Qu’attend-on de leur installation dans ce hall d’aéroport dernier cri? Un effet de surprise, une opération de marketing, un enthousiasme de commande... Le Temps de Rien… Ce Rien donne la chair de poule. Destructeur, déconstructeur, au mieux réducteur. Il terrifie, sécrète une infinie solitude, insiste sur l’absurdité de notre condition. Et si ces jours-ci Rien c’était ras-le-bol ! Parce que ce rien
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Campagne perdue, je te pleure

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 Bipolaire, cyclothymique, border line… Elles me collent à la peau ces étiquettes de maladies nouvelles qui s’inventent à la pelle. Mais quand le diagnostic se déguise, « autolyse » vaut bien déprime et folie. « Ton esprit bat la campagne », répète, agacé, mon compagnon actuel. Il ne croit pas si bien dire ! La campagne… Je hais le béton, les tags, les papiers gras, les cigarettes oubliées, les incivilités. Je hais les portes closes, les grilles qui claquent, la beauté soudoyée, la grâce emmurée. Je hais les odeurs du RER, la sueur, la crasse, les gaz d’échappement, les menaces de grippe, d’attentat, d’asphyxie. Je pleure. Je pleure ma campagne. Les verts olivâtres de ses plaines fertiles, les rouges incarnat de ses coquelicots, les glycines s’enroulant en coin dans l’ombre des vieux puits. Je pleure les murs disparus de noble pierre calcaire, les escaliers polis par le temps s’enfuyant dans les granges, la lumière dorée jouant sur les persiennes bleu clair
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L'arc-en-ciel du trottoir de l'école

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Cet article participe au rendez-vous mensuel « Mots éparpillés » de  Margarida Llabres  et  Florence Gindre , projet inspiré par  « Mots sauvages »  de Cécile Benoist.  15 octobre 2015, d’après une photo de Sofie (Paris) Un bout de trottoir de toutes les couleurs entre grille de ventilation et plaque d’égout. Qui parle comme un livre parce que c’est la rentrée des classes. Qu’à droite se trouve la maternelle où commence une longue histoire : les cœurs ne sont pas tous à la fête, les sourires automatiques, les menottes s’accrochent et les pleurs s’étouffent dans les plis des doudous qu’on abandonne. A gauche, là où se décide l’avenir, au collège et au lycée, les citoyens et les savants de demain savent que les années vont s’égrener, une à une, et leur demander le maximum.   Alors, ce bout de trottoir a servi de tableau noir pour égayer cette journée redoutée. Des mains appliquées y ont tracé en bâtonnets serrés à la craie rouge-bleu-vert-jaune des mots tendres, sour
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