Réédition: La Femme en Bretagne


Voici la nouvelle édition de la Femme en Bretagne aux Éditions Jean-Paul Gisserot.


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Campagne perdue, je te pleure

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 Bipolaire, cyclothymique, border line… Elles me collent à la peau ces étiquettes de maladies nouvelles qui s’inventent à la pelle. Mais quand le diagnostic se déguise, « autolyse » vaut bien déprime et folie. « Ton esprit bat la campagne », répète, agacé, mon compagnon actuel. Il ne croit pas si bien dire ! La campagne… Je hais le béton, les tags, les papiers gras, les cigarettes oubliées, les incivilités. Je hais les portes closes, les grilles qui claquent, la beauté soudoyée, la grâce emmurée. Je hais les odeurs du RER, la sueur, la crasse, les gaz d’échappement, les menaces de grippe, d’attentat, d’asphyxie. Je pleure. Je pleure ma campagne. Les verts olivâtres de ses plaines fertiles, les rouges incarnat de ses coquelicots, les glycines s’enroulant en coin dans l’ombre des vieux puits. Je pleure les murs disparus de noble pierre calcaire, les escaliers polis par le temps s’enfuyant dans les granges, la lumière dorée jouant sur les persiennes bleu clair
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RATTUS

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Participation à la 2 ième  édition du projet inter-blogueurs  « Mots éparpillés » de  Margarida Llabres  et  Florence Gindre ,  projet inspiré par  « Mots sauvages »  de Cécile Benoist.  15 Février 2016 Qui est le rat ?  Le rat de la fable, le rat des cauchemars, celui que l’on imagine avide, agressif, désagréable, le rongeur type roublard, vicelard, méprisable. Le promeneur des arrière-cours, le maître des égouts. Celui qui trotte dans l’ombre, se frotte à toutes les croûtes, hume sans dégoût les raclures, les ordures, et se régale de la misère. Celui qui flaire l’indigence et attire le malheur, accapare, s’approprie et ne cède en rien, ni un sou ni un liard, parce qu’il ne saurait apparaître charitable. Celui qu’on hait, qu’on fuit tout autant que peste, fièvre et choléra. Mais quand il n’est pas là, c’est toi qui le dis, les pourris dansent. Tu t’en étonnes ? Fi du folklore et des symboles ! Ce petit mammifère de la « gent trotte-menu », aux dents tranchantes, au
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Rêve entre les primevères

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Cet article participe au rendez-vous mensuel « Mots éparpillés » de  Margarida Llabres  et  Florence Gindre , projet inspiré par  « Mots sauvages »  de Cécile Benoist.  15 mars 2016, d’après une photo de Sofie Je ne le vois jamais travailler mais, à une date qui m’échappe, sans doute le dernier lundi de janvier, dès ce jour-là, il vient régulièrement. Il se faufile avec ses outils, m’a-t-on dit, et apprête comme pour une fête un mince morceau de terre coincé entre deux cours d’immeubles. Il retourne et bine et sarcle. Il ne touche pas aux herbes folles qui poussent en désordre le long de la grille, aux arbres que l’absence de soins et de direction écartèle. Il n’a de souci que pour une modeste parcelle que j’aperçois de ma fenêtre. En plein hiver, chaque année c’est pareil. Il casse les mottes, chasse les rampantes, trace un rectangle et sème.  Quel homme est-il et à quoi lui sert tant d’application? Il fait surgir un humble jardin de cette plate-bande noire et tr
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